Hoje fazem 8 anos sem o Guidão

Viena (como voa...)

Foi num 14 de Novembro de 2010 que meu Pai faleceu. Era domingo e o dia seguinte, a segunda 15, seria feriado da República. Morreu e não incomodou ninguém. Quem tinha que vir de longe chegou a tempo. Meu tio Renato mesmo chegou em New York quando soube da notícia e pegou o primeiro avião voltando imediatamente. Chegou.

O velório foi concorrido e o caixão vestindo seu corpo sem Vida saiu da área do velório rumo ao cemitério sob aplausos efusivos. Parecia uma celebridade. Uma unanimidade.

Nos jornais que cobriam o caixão quando a terra era jogada em cima a notícia do futebol não poderia ser melhor: Galo 4x0 Flamengo. Foi seu último jogo. Ouvimos juntos no radinho, ele meio sem entender direito e eu "traduzindo" os acontecimentos. Tardelli guardou o dele.

Muita coisa muda na Vida em 8 anos. Naquela época eu trabalhava na Ferrostaal e morava em Düsseldorf. Nem tinha entrado na Magnesita ainda. Apesar de estar quase tudo certo, dei a notícia ao Guidão em seu leito hospitalar. Gostou e me incentivou a aceitar o desafio. Já passei pela Magnesita, nos mudamos pra Viena, já saí de lá e sigo agora buscando por uma nova oportunidade.

Há 8 anos eu era casado com a Ju, ainda sou, mas não tínhamos filhos. Costumo dizer que nessa época éramos "solteiros" já que a Vida era tão mais fácil e descomplicada. A logística era uma mamata. Dormir era um verbo conjugado diariamente. Agora Gabriel e Rafael estão aqui nos tornando pessoas melhores. Infelizmente Guidão não pode conhecer nenhum deles. O Vovô Guigui só existe em fotos e na imaginação dessas duas cabecinhas férteis e inocentes.

Em 8 anos o mundo mudou bastante também. O Galo ganhou uma Libertadores em 2013, que eu saí da Alemanha pra BH por uma semana pra assistir ao vivo, e uma Copa do Brasil em 2014. Tem dedo do Guidão nessas conquistas, certeza. Vettel ganhou o primeiro dos quatro títulos justamente em 2010, no mesmo dia 14 de novembro. Hamilton ganhou outros quatro canecos nesse período. O Brasil deu vexame em casa na Copa de 2014 e tomou um chocolate belga esse ano.

Nesses 8 anos meu peso variou, mas não tanto. Me sinto melhor fisicamente hoje do que em 2010. A presença dos pimpolhos me faz cuidar melhor da saúde e me preocupar com o futuro. Tenho que estar em forma não só pra aproveitar tudo com eles, mas com meus netos também.

Após sua morte a casa de Lagoa Santa foi finalmente vendida e Janemamae se tornou independente financeiramente. Hoje tem segurança e faz o que dá na telha. Aliás, sempre fez. Continua trabalhando, pois sempre fez o que gosta mais. Sabe de tudo, lê bastante, assiste filmes e séries, tem uma rede de amigos impressionante, continua agindo com bom senso e sabedoria e é a matriarca da família. Todos a respeitam e admiram. Guidão lá de cima também.

Guidão poderia estar aqui, fisicamente. Curtindo seus seis netos, três meninas e três meninos. Marina, Bruna, Fernando, Gabriel, Maria Luiza e Rafael. Que tropa!!! Imagina o ataque dos seis pra cima dele?! A coluna ia arriar. Se sentaria no sofá entregando-se aos carinhos, amassos, beijos e abraços dos amados netinhos.

É uma pena ele não estar aqui. O que mais queria nessa hora é lhe dar um abraço apertado e um beijo no rosto.

Te amo Guidão!

Yusuf, o temido barbeiro de Vienna

Vienna (com dois Ns é em inglês, mas fala Wien em alemão)

Cortar cabelo é um ritual masculino bastante peculiar. Dizem que o homem troca de mulher, de escovas de dente, de casa, emprego, carro e por aí vai, mas não troca de barbeiro. A não ser que mude de cidade.

Em BH eu sempre ia no Adir, ali na rua Pernambuco pertinho da praça da Savassi. Me lembro, aos 6 anos, indo com meu avô que além de cortar as madeixas ainda engraxava os sapatos naquelas cadeiras altas, tipo trono da rainha Elisabeth. Saia todo reluzente e pimpão pelas ruas após essa visita ao spa de homens. Adir era meu barbeiro preferido. Tinha uma tatuagem estilo marinheiro Popeye em um anti braço. Conversava o suficiente e respeitava o silêncio do cliente entre uma virada de página da revista e outra. Tinha uma fazenda e, após a morte do seu Vicente e consequente mudança de endereço ali pra perto do antigo Kid Batata & Pop Pastel, acabou assumindo tudo. Um belo dia disse que estava cansado e iria pra fazenda de vez. O salão seria fechado ou vendido. Nunca mais pus o pé lá.

Aqui em Vienna é a mesma coisa. Na minha primeira "vida" na cidade entre 2004 e 2006 ia sempre num turco baratinho perto da Kardinal Nagl Platz. Custava 8 euros sem chá, mas com direito a música ambiente direto e uma falação impressionante dos barbeiros. Nem no Grande Bazar de Istanbul a conversa era tao intensa. O corte ficava ótimo e era tudo que um estudante de doutorado podia querer: serviço bom e barato, só não era rápido.

Já em Düsseldorf dei a sorte de pegar o Herr Timmler, logo ali na Duisburger Straße pertinho de casa.  E mesmo depois de nos mudarmos duas vezes dentro da cidade continuei fiel a ele. O google me informa seu primeiro nome: Gert (nao confunda com Gerd, o Trabi). Na verdade eu não cortava com ele e sim com seu compadre na salinha ao lado, Herr Schottler. Um alemão clássico com aqueles bigodes vistos em documentários sobre a Oktoberfest ou cidades no interior da Alemanha. Falava bastante, gostava de saber sobre o Brasil, as diferenças culturais e políticas, meu trabalho, família, hábitos alimentares e etílicos, viagens, etc. Era um verdadeiro divã com direito a corte de cabelo. Era bom pra exercitar o alemão.

Um belo dia Herr Schottler anuncia que iria se aposentar. "Como assim?!", perguntei incrédulo. Ele já havia me contado sobre a casa que tinha na ilha de Zamos na Grécia. Desfrutava o imóvel no verão e fazia o possível pra alugá-la no restante do ano. Em épocas pré-airbnb não devia ser nada fácil, a não ser que algum local o ajudasse na empreitada. Bem, durante o "discurso" de despedida Herr Schottler me informaria que estava de mudança para a Grécia. Em definitivo! Passaria o resto de seus dias comendo feta com tomates, azeite e vinho branco local apreciando o azul sem fim e único do Mediterrâneo. Uma montanha inteira de inveja e admiração se apossaram de mim. "Como pode um barbeiro ter casa numa ilha paradisíaca grega?!", me perguntei. Só mesmo na Alemanha. Me lembrei do Adir e sua fazenda, nesse momento transformado em haras de mangalarga ou cultivo de café na minha fértil imaginação. Ser barbeiro até que não seria uma má idéia!

Mas o motivo dessa crônica é Yusuf, o turco mal humorado que cortou meus cabelos hoje pela manhã. Desde que voltamos pra Vienna em 2014 vou ali na Barichgasse dar um trato no telhado. Yusuf me acolheu calorosamente com sua inconfundível cara fechada e pessimismo desde o primeiro dia. Me ofereceu chá, oferece até hoje, e perguntou como seria o corte. Aliás, pergunta até hoje como se já não soubesse. Deve ter memória curta. Respondo sempre "wie immer" em alemão, ou seja, como sempre, ora bolas!

O salão Mega é animado com várias mulheres fazendo permanente, pintando o cabelo e tagarelando no parte principal. Ao fundo, após subir 3 degraus, chega-se numa salinha chamada de o Reino de Yusuf. Tem cabideiro, um sofá confortável, uma mesa de centro com revistas antigas e desinteressantes, local para se lavar os cabelos, montanhas de toalhas e toda a parafernália típica de um barbeiro. Eu nunca ligo pra marcar horário. Esse meu hábito deixa Yusuf um tanto quanto puto da Vida. Digo sempre que não consigo me planejar, que a Vida com filhos é um eterno imprevisto e ele cai na minha lábia. Pede pra eu me sentar, diz que tem uns cinco clientes na frente, fora outros três que ligaram confirmando o horário e me pede paciência. Dois clientes depois ele me chama pra sentar no trono. Vai entender.

Hoje me contou que seu filho talvez tenha epilepsia! Fiquei atônito com a notícia e não soube o que dizer ao certo. Apenas disse que os médicos saberiam indicar o melhor tratamento e que tudo se resolveria da melhor maneira. No meio do corte a Ju me liga. Queria saber como tinha sido com o Gabriel na escolinha e me contava do Rafael. Yusuf foi me olhando com o rabo de olho, todo encafifado. A conversa se estendeu e eu tentava desligar sem sucesso percebendo os olhares venenosos. Yusuf deu a volta na cadeira por trás e me olhou de maneira incisiva. Ju me pergunta onde iremos almoçar e foi aí que cortei a conversa. Yusuf aliviado me diz que tem muitos clientes e não pode se dar ao luxo de esperar uma conversa trivial dessas. Pedi desculpas e seguimos em frente apesar de ver apenas um senhor folheando uma "Caras" alemã no confortável sofá.

"Em Ancara a comida é muito melhor do que em Antalya" me dizia um agora calmo Yusuf. Não conheço nenhuma das duas, apenas Istanbul, Izmir, Iskenderun, Adana, Eregli, Karabük, Bursa e outras cidadezinhas turcas graças ao emprego que tinha. A comida turca é maravilhosa, saborosa e rica em todos os aspectos. Sem falar no café e na patisserie com bastante pistache.

Nessa volta pela memória e pela Turquia dou graças a deus por não ser careca. Perderia essas valiosas sessões de terapia acompanhadas de corte de cabelo.

Todas as Copas - 1974 Alemanha

Vienna (abrindo a boca...)

Nasci em Janeiro de 1974, portanto minha primeira Copa do Mundo de Futebol foi neste ano. O mesmo ocorreu com meu filho Gabriel nascido em 2014. Por sorte ele tem dupla nacionalidade, brasileiro e alemão, e o 7x1 foi a seu favor, dependendo do ponto de vista.

Em 1974 na Alemanha o Brasil vinha do tri no México com aquela seleção inigualável. Pelé se aposentara em 1971 e desde 1958 iríamos disputar uma Copa sem ele. E também sem Gérson, o capitão Carlos Alberto Torres, Tostão e Clodoaldo, mas novamente dirigido por Zagal.

Estreamos com um frustrante 0x0 contra a então Iugoslávia comandados por Jairzinho e Rivellino seguido por outro empate em 0x0 contra a poderosa Escócia e, por fim, uma vitória de 3x0 frente ao Zaire na primeira fase. Apenas no 3° jogo marcamos o 1° gol. Na fase seguinte vencemos a Alemanha Oriental por 1x0 e depois a Argentina em 2x1 nos classificando para as semi-finais.

O carrossel holandês veio com tudo e nos atropelou por 2x0 no Westfalenstadion do Borussia Dortmund, justíssimo. A final seria contra os donos da casa, a Alemanha Ocidental de Gerd Müller. Jogamos a disputa do 3° lugar no Olímpico de Munique, mas o polonês Lato ajudou sua seleção a levar o honroso 3° lugar pra casa.

Eu tinha entre 4 e 5 meses de idade e só queria saber de peito, dormir, chorar, cagar e tomar banho com a ajuda de alguém. Vivíamos na Santa Rita Durão, se não me engano, e a Vida era bela.

A seguir um compacto da Final entre Alemanha x Holanda vencida por 2x1 pelos anfitriões com narração de Osmar Santos:

Dormindo num galinheiro na Cracóvia

Viena (acompanhado de um Pincher mudo e de seis cadeiras de rodas)

Uma vez estávamos reunidos em Reims, capital da Champagne, com alguns casais de amigos quando alguém lançou o pequeno desafio de cada um contar a maior loucura que já vivenciara. Fui o primeiro e único a contar meu "causo". Continue lendo e saiba o motivo.

Novembro de 2004 em Viena, um frio do cão sem nada pra fazer quando o Marcin, polaco mais pão duro que alemão, sugeriu visitar a Cracóvia no final de semana. Ele era o único que tinha carro, na verdade era do tio mas ele dizia que era dele pra tirar onda. Um Mercedes 190E anos 90 com estofado rubro negro... PQP!!! A turma toda era estudante de Doutorado com grana suficiente pra viver com certo conforto, mas sem fazer muita gracinha.

Lá fomos nós saindo de Viena numa sexta à tarde chuvosa com previsão de voltar no domingo a noite. Auschwitz estava no roteiro. Marcin no volante, Haroldinho, Rodrigão, Leozinho e eu com destino a cidade onde o Papa Joao Paulo II começou sua, digamos, carreira. Tinha um hotel reservado, mas só o polaco sabia onde era. Chegamos sem maiores percalços na cidade estacionando o carro próximo à praça principal da belíssima Cracóvia. Ampla, moderna, cheia de bares, restaurantes, uma catedral importante pra acomodar a massa de católicos poloneses já que uns 90% da população acredita em Jesus Cristo e sua trupe. Eu em breve me tornaria um devoto fervoroso.

O objetivo da viagem era gandaiar o máximo possível. Pelo menos o meu. Marcin, coitado, queria apenas mostrar um pouco do seu país pra nós e talvez estreitar um pouco aquela fria amizade inicial entre um europeu da ex-Cortina de Ferro e quatro brazucas dispostos ao tudo ou nada. Como chegamos lá pelas 10h da noite não perdemos tempo. Entramos na primeira boate mais ou menos bacana e cheia, que por sorte ficava na própria praça famosa. Entre uma ótima cerva local, Pivo em polaco, e outra e um reconhecimento básico do local e sua fauna, resolvemos beber vodka. Era o início do fim. As doses nesses países são baratas e fartas, normalmente de 50ml. Ao contrário da Europa Ocidental, onde um mísero copinho de 20ml custa caro e o líquido é de qualidade inferior.

Do pouco que me lembro a boate tinha umas arcadas e janelões pra rua e não era muito grande. Havia uma espécie de palco servindo de pista de dança e as músicas tocadas pelo DJ era boas. Com a vodka na cachola ele foi ficando fantástico. Bebemos a primeira e nada. Viramos a segunda... e nada. Na terceira rodada pedimos uma dupla pra turbinar as ações e começar o agito pra valer. Na quinta dose eu ganhei na loteria, fiquei invisível e imortal ao mesmo tempo. A turma se espalhou, cada um partindo numa batalha ingrata em busca da sua mulher amada. Ou de um cobertor de orelha por uma noite.

Lá pelas tantas, apesar do frio, resolvi sair e respirar ar puro. Lá na praça, sozinho, vi dois malucos correndo. Ora um corria pra cima do outro, ora invertiam as posições. De repente reconheci o Haroldinho e Rodrigão como protagonistas do espetáculo. Uma gritaria infernal chamava a atenção de quem passava. De repente um bateu com a cabeça na boca do outro tirando sangue e manchando a blusa. Um polaco nos observava e começou a falar algo. Eu respondi em português xingando ferozmente o incauto. Ele ficou quieto. De repente vi um X da minha frente. Era um daqueles suportes de barracas da feira de sábado estocados na praça. Não tive dúvidas e peguei um. Sai arrastando aquela merda praça afora com Haroldinho e Rodrigão no meu encalço tentando me parar. Até que finalmente conseguiram. Mais calmos resolvemos procurar outro lugar. Leozinho puxou a fila. Nesse momento o Marcin já tinha sumido. Devia ter ido pro carro rezar. Entramos em outra boate pra beber mais cerveja e provavelmente mais vodka.

Saímos pra rua novamente, por livre e espontânea vontade ou expulsos. Resolvemos procurar o carro. Perambulando bêbados e sonoros pela cidade quem me aparece?! Se pensou na polícia, acertou! No primeiro encontro pediram os passaportes, mostramos comportadamente até hoje não sei como, e foram embora. Rodrigão tava mais são e assistia a tudo bestificado. Haroldinho e eu tropeçávamos nessas correntes baixas colocadas nas calcadas como se fosse alguém nos passando uma rasteira a cada dois metros. Num desses momentos a polícia pareceu de novo. Eu estava deitado, estilo Neymar, quando levantei o braço entregando meu passaporte. O guarda polaco começou a rir e me devolveu sem falar nada. Leozinho tinha sumido também. Fomos saber no dia seguinte que ele tinha se separado do grupo atrás de umas polacas insanas e ficado na última boate com alguma Cinderela, hahaha.

Me deu uma louca e resolvi ir embora. Sozinho e à francesa, como de praxe. Larguei Rodrigão em bom estado e Haroldinho em petição de miséria nas ruas da Cracóvia largados à própria sorte. Quanta irresponsabilidade! Na verdade, como eu não acharia o carro nunca decidi dormir em algum lugar. Eles vieram me seguindo sem saber o que eu iria fazer. Entrei num prédio qualquer, subi o primeiro lance de escadas e tentei abrir a primeira porta da direita. Estava trancada. Tentei a da esquerda e nada. Subi dois lances e repeti o procedimento no 1° andar. Nada.

Imbuído de uma vontade incontrolável de dormir numa cama subi até o 2° andar. Lá a porta da direita estava aberta. Entrei. Já estava quase amanhecendo e uma claridade me ajudou a enxergar. Entrei pela cozinha e andei até o corredor. Olhei pra direita e vi um cachorrinho Pincher parado, me olhando e mudo. Não deu um pio. Deve ter pensado que eu o comeria se fizesse algo. Passei por ele e abri a porta no final do corredor. A penumbra me mostrou algumas cadeiras de roda espalhadas num quarto, vazias. Deviam ser umas cinco ou seis. Voltei pelo mesmo corredor e entrei no primeiro quarto à direita. Um biombo protegia a privacidade do hóspede. Pra minha supresa havia uma cama vazia e um cobertor dobrado no pé. Não tive dúvidas. Me sentei na cama e tirei os sapatos cuidadosamente. Me lembrei de colocar o celular no silencioso já sabendo que os loucos iriam me ligar insanamente. Tirei minha correntinha e coloquei ao lado do celular na mesinha de cabeceira ao lado da cama. Afrouxei o cinto, puxei a coberta e dormi. Só faltou ir na cozinha buscar um copo d'água.

Enquanto isso, os dois doidos se desesperavam lá fora sem saber onde eu tinha entrado. Me ligavam sem parar até desistir. Vagaram pela cidade alguns minutos e encontraram um táxi, lá pelas 5h da matina de sábado. Entraram no carro e ficaram em silêncio. O motorista olhou pra traz e gesticulou  como se perguntando "pra onde, caralho?!". Haroldinho respondeu claramente "Para o hotel, por favor", virou pro lado e dormiu. Rodrigão havia chegado fazia um mês sem falar quase nada de inglês. Ficou olhando pra cara do motorista sem saber o que fazer. Ninguém sabia onde era o hotel. O taxista malandro viu que ia poderia faturar em cima daqueles brazucas cachaçados e saiu dirigido a esmo pela cidade. Depois de algum tempo Haroldinho acordou. Percebeu que jamais chegariam ao hotel e gritou pro motorista parar. No meio do nada. Ele obedeceu, pagaram a corrida e desceram. O Dr. Cavalcanti, num rompante de sabedoria, parecia querer resolver a situação. Só não sabia como. Saiu chutando carros, latas de lixo, cachorros e o que aparecesse na frente. Rodrigão, escandalizado, acompanhava tudo em silêncio pensando "o fim está próximo". Lá pelas tantas eles resolvem voltar pra praça. Conseguem finalmente achar o carro do Marcin. Leozinho dormia também e acordou perguntando "Cadê o gandaia?!", meu singelo apelido na época. Responderam "Não sabemos... o louco entrou num prédio qualquer pra dormir e nos perdemos.

As 13h da tarde eu abro os olhos. Sento na cama e começo a avaliar a situação numa ressaca monumental. Não estava machucado. Meus pertences ali, intactos. Estava num quarto e um biombo me protegia de quem passava pelo corredor. Me lembrei vagamente da noite anterior. Coloco os sapatos, aperto o cinto, celular no bolso com 34 mensagens perdidas, correntinha no pescoço e vamos em frente! Consegui achar a porta que dava pra escada. Desço o primeiro lance e uma mulher subindo me olha de relance. Passo por ela acelerando o passo no lance seguinte. Ganho as ruas aliviadamente sem saber onde estou. Neste momento faço um filmete com minha câmera digital recém adquirida. Lembrem-se, estamos em 2004 e essas coisas ainda eram novidade. O filme é este:



Percebo que meus sapatos estão sujos de merda! Como assim?! Depois a galera me malhou, e malha até hoje, falando que dormi num galinheiro. Seria merda do Pincher?! Ou dos donos das cadeiras de roda?! Jamais saberei. Perambulo pela cidade tentando achar a famosa praça novamente. Entro num restaurante chique pra tentar comer algo. Revivendo a fábula do "Príncipe e o Mendigo", peço caviar! Na Polônia nossos Euros valiam muito, não se esqueçam. E uma Coca-Cola. Dou duas garfadas e corro para o banheiro. Ali resolvo meus problemas, saio branco e com pressão baixa voltando pra mesa como se nada tivesse acontecido. Só consigo beber a coca. Ligo pra turma que aliviados me informam o endereço do hotel onde chego ás 15h da tarde de sábado. Ainda tentei dormir, mas em vão.

À noite saímos pra jantar coletando os relatos múltiplos refazendo a sequência de eventos e o destino de cada um. Gargalhadas correm soltas. Marcin devia estar arrependido, mas acho que no fundo curtiu. Rodrigão quer pegar o primeiro avião para o Brasil. No domingo fizemos turismo pela cidade, soubemos do dragão guardião do castelo e partimos pra Auschwitz fechando com chave de ouro o final de semana. Chegamos lá à noite, umas 20h. Entramos passando por debaixo de um dos portões com a famosa frase "Arbeit macht frei", em tradução livre "O trabalho liberta". Não tinha ninguém e o frio gelava a alma. Caminhamos por sobre os trilhos dos trens por onde chegavam carregados de judeus. No fim da linha vimos os escombros das câmaras de gases. Uma energia negativa tao impressionante que ninguém foi capaz de dizer uma palavra. Ali, nos escombros, cinco malucos absortos em seus pensamentos sem ter noção de onde estavam. Voltamos pelos mesmos trilhos e entramos no carro. Seguimos viagem e após umas 2 horas de silêncio absoluto alguém disse algo.

Chegamos em Viena lá pelas 3h da matina tendo que trabalhar na segunda, dali algumas horas. E o Marcin ainda ficou parado num sinal vermelho por vários minutos sem vir carro no outro sentido. Ali comecei a entender o que significa respeitar e obedecer regras.

Tive muita sorte de ninguém me ver no quarto. Poderia ter sido morto ou espancado por um polaco furioso ao ver um brazuca bebum invadir sua casa. Santa inconseqüência!!!

Deus existe e é polaco.

ps. tenho alguns videos dessa noite que fazem "Bruxa de Blair" parecer uma missa de domingo. Não fui autorizado a publicar, somente o meu.

14 anos no Velho Mundo

Viena (onde tudo comecou)

No dia 07 de Junho último completei 14 anos vivendo na Europa. Entre Viena, Düsseldorf e novamente Viena dois ciclos de 7 anos se passaram. Se a Vida muda completamente a cada 7 anos então o que são duas voltas completas no odômetro?!

Aqui cheguei com 30 anos, livre, leve e solto e pela frente 4 sólidos anos de contrato como assistente da professora titular da cadeira de ciência dos materiais da TU Wien, a Universidade Técnica de Viena. Hoje já com 44, casado, dois filhos, prestes a ficar sem emprego - na verdade uma bendita e inesperada licença remunerada - posso afirmar que a Vida girou e mudou não só duas, mas pelo menos umas cinco vezes.

Aquele jovem inconsequente sedento por cultura, aventuras, curiosidade por novos países, pessoas, músicas, comidas e bebidas se tornou um adulto ainda sedento por tudo isso, mas num ritmo mais agradável acomodando toda a família aos interesses mútuos nessa viagem em busca da felicidade plena. Felicidade essa que nada mais é do que a própria viagem, já que uma vez atingido o destino logo comecamos a planejar o próximo.

No agora longínquo 07 de Junho de 2004, uma segunda-feira de verao vienense, meu eterno mestre e tutor Haroldinho, vulgo Dr. Haroldo Cavalcanti Pinto, foi me buscar no aeroporto. Pegamos o trem para o lado errado e ao invés de ver a cidade dos Habsburgo aparecer no radar, vi campos verdejantes, pastagens e areas preparadas para o plantio de batatas e beterrabas. Pulamos do comboio onde deu, atravessamos para o outro lado e seguimos o rumo certo do meu Doutorado, quem diria!, que estava prestes a comecar.

Fecha em 07 de Junho de 2018, uma quinta-feira do mesmo verão vienense, agora escaldante. Peguei uma dessas viroses que derrubam qualquer fariseu e passei o dia inteiro brincando de monarquia, entre o trono e a cama. Apenas água, chá e uns poucos pedaços de torrada foram consumidos. Juju, minha fiel escudeira, companheira, amiga, esposa, mulher, amante e comandante-em-chefe, se encarregou de todos os afazeres do dia, a saber: levar o Rafael (10 meses) na escolinha, voltar pra casa, buscar o Gabriel (4 anos recém completos) e levá-lo a Kinderhaus, voltar, fazer supermercado, chá pro combalido marido, lavar roupa, lavar as loucas de novo, esvaziar a máquina de lavar, comer alguma coisa antes de sair pra buscar o Rafael, deixá-lo com a Ira (nossa santa faz-tudo ucraniana), buscar o Gabriel, entreter os dois de 15h até 17:30h, dar papinha pra um e comida (nuggets de frango, macarrão com salsichinha, macarrão com presuntinho ou peixe com arroz) para o outro, dar banho nos dois, tomar o próprio banho, fazer o Rafael dormir e depois o Gabriel, me perguntar se tá tudo bem e depois descansar o esqueleto no colchão e apagar como se não houvesse amanha.

Pois é amiguinhos, morar na Europa nao é para amadores, já dizia uma amiga nossa que mora em Berlim. As mudancas foram sem dúvida para melhor. Hoje o Brasil sapecou a Costa Rica, mas comecei a Copa torcendo para o Egito. Fui várias vezes ao país e fiz alguns amigos por lá. Os caras sao fanáticos por futebol e idolatram a selecao das antigas. Além disso Mo Salah é bem melhor do que o Neymar, hahaha.

E que venham mais 14 anos!!! Pelo menos.

Abraco a todos.

ps. escrevi algumas linhas quando dos 5 anos de velho mundo em 2009 e depois aos 9 anos em 2013. Deveria ter feito esse balanço todo ano, relembrando o que passou e planejando o futuro.